Die Seligkeit der Einkäufe, der guten Einkäufe, wenn wir früher unterwegs waren, wir Freundinnen, und uns Dinge kauften. Wie beglückend das war.
Wir kauften losen Tee im Teeladen. Die Verkäuferin brühte uns dann manchmal welchen auf, je nach Wunsch, manchmal hatte sie auch gerade einen fertig. Immer schwarz und aromatisiert, aber wir fanden sie wunderbar: Karamel, Maraschino, After Eight, Apfel-Holunder, Cherry Pie, Rhabarber-Sahne usw..Wir kauften dann 2,3 Sorten in kleinen Tütchen à 50 g. Auf die kamen Aufkleberchen und die Sorten wurden von Hand mit wischfestem Stift draufgeschrieben.
Die großen Teedosen, wie es aus ihnen roch, wenn die geöffnet wurden. Aromatisierte Tees waren damals unser Parfüm.
Zuhause füllte ich meine Tütchen dann um in Blechdosen, ich hatte eine besonders schöne, da kam mein Lieblingstee hinein, lange Zeit war es Erdbeer-Sahne.
Manchmal fanden wir Tees irgendwo anders, in Billigläden, fertig abgepackt mit maschinegeschriebenen Ettiketten. Sie waren immer ein Reinfall.
Wir kauften nie billigen Krempel, obwohl wir unterwegs zu unseren Lieblingsläden bei Woolworth vorbei kamen. Dort war alles vorhanden und alles billig, aber schon das Licht, die Musik und die Atmosphäre in dem Laden war gruselig. Wir umgingen ihn möglichst. Waren wir doch einmal drin, fühlten wir uns danach fast besudelt.
Schnell flüchteten wir in die Papeterie. Dort kauften wir kleine Dinge aus edlen Papieren, Holz, Leder oder Leinen, durchgefärbte Kerzen und diese kleinen runden bemalten Chinapüppchen aus Holz, mit dem Faden dran, die machten wir an den Reißverschlüssen unserer Federtaschen fest, sie waren winzig, einen Zentimeter hoch etwa. Wir kauften kleine Notizbücher, Bleistifte, besonders schöne und Radiergummis, besonders weiche, einzelne Umschläge aus Büttenpapier. Die füllten wir zuweilen mit Blütenmischungen.
Wir kauften Haarspangen oder winzige Gästeseifen, die nach Rose rochen oder nach Pomgranate (wir wußten nicht, was das ist). Wir kauften das in einer bestimmten Parfümerie und manchmal bekamen wir Proben dazu für Handcreme oder Duschbad. Gab es einen Tester, benutzten wir ihn immer und der Geruch war meistens so unglaublich wunderbar erwachsen, so mondän. Und diese Namen: Patchouli, Ylang-Ylang, Lemongras, Moschus.
Danach gingen wir in den teuren Laden nebenan, an dem Interieur dran stand und aus dem wir uns eigentlich nichts leisten konnten, außer den Gästehandtüchern vielleicht. Und dann hatten wir die Tüte aus dem Laden und auf der stand: London, New York, Paris, München. Wir behielten dabei immer was im Auge, was wir uns eines Tages kaufen würden: Diese Wendedecke (Alpaka) für ein Sofa, diese kleine Tischlampe, das Geschirr mit den zarten Grashalmen drauf. Vielleicht kauften wir uns ein kleines Löffelchen aus Perlmutt.
Wir kauften Kunstpostkarten im Buchladen. Lieber Hundertwasser oder Nolde? Franz Marc oder Chagall? Das Mädchen mit der Taube von Picasso? Und ach, Frida Kahlo mit ihren Augenbraun und den vielen vielen Pfeilen in ihrem schönen grauen Tiergestaltkörper. So furchtbar, so schön.
Im Buchladen rochen wir auch in die gebundenen Bücher hinein. Wir blätterten die ersten Seiten auf und fanden das Papier weich und dennoch stabil. Wir lasen die ersten Sätze. Immer die schönste Seite, die erste, wenn etwas beginnt, wir zum ersten Mal in diesem einen Buch lesen. Wir schlossen dann die Bücher wieder und guckten bei Suhrkamp. Die leicht strukturierten Einbände der Taschenbücher. Es gab blaue, grüne, braune und orange. Später gab es alle Farben, sogar rosane. Aber das war viel später.
Wir kauften rororo Rotfuchs oder die Jugendbücher von dtv. Später dann doch auch Suhrkamp. Ödön von Howath, Hermann Hesse oder Max Frisch. Manchmal für die Schule, manchmal für uns. Und Gedichte: Marie-Luise Kaschnitz. Und von anderen Verlagen: Rose Ausländer, Hilde Domin.
Wir kauften uns was Süßes, aber nix Profanes, sondern eine Mozartkugel oder eine Esterhazyschnitte von Reber. Wenn wir mutig waren (und das Geld noch hatten), gingen wir an den Pralinenstand im Kaufhaus und kauften uns jede drei Trüffel, die mit einer Zange der kleinen Pyramide zu der sie gestapelt waren entnommen und in einem kleinen knisternen Tütchen verstaut wurden. Das Aussuchen dauerte lange. Alles klang so besonders. Marc de Champagne. Butterscotch.
Manchmal gingen wir in das überheizte Café Klostermann. Das war voller Omas, aber man hatte einen grandiosen Blick von oben und die heiße Schokolade war köstlich. Wir konnten uns eigentlich immer nur sie leisten, Kuchen dazu nie. Aber manchmal brachte uns eine liebe Kellnerin eine verunglückte „feuchte Waffel“ (mit heißen Kirschen und Sahne), die wir uns dann teilten.
Unsere Einkäufe packten wir aus. Es war Hochgenuß. Ach ja, die schöne Prägung der Rosenseife. Wie gut das kleine Handtuch riecht. Und ist diese Karte nicht wunderbar, Chagall, so romantisch. Gleich ins Buch legen, als Lesezeichen.
Und wir spielten. Wir waren erwachsene Frauen und unsere Männer waren immer auf Geschäftsreise. Das störte uns herzlich wenig, denn wir hatten ja uns und unsere Termine. Kosmetik, Friseur, dann zur Kleidermesse nach Düsseldorf, schließlich die Lieferung des neuen Sofas am kommenden Donnerstag.
Gleich würden wir zum Parkhaus gehen, unsere Porsches oder BMWs ausparken und hinten auf dem Rücksitz die Tüten stapeln. Putzfrauen hatten unterdessen unsere Häuser geputzt.
Ich will heute Abend mal wieder in die Sauna, sagten wir und meinten natürlich unsere eigene, Zuhause.
Nein, das war früher, das war als wir ganz jung waren. Bevor wir lange Einkaufsbummel machten. Doch nun spielten wir auch. Unsere Männer waren jetzt Intellektuelle, Künstler, kluge, feine, besonnene Menschen. Unsere Wohnungen waren renovierte Altbauten und die Bücher nahmen den meisten Raum ein.
Vielleicht lebten wir auch alleine.
Oder wir spielten gar nicht, wir saßen da, die Lippen voller Sahne von dem Kakao, satt, glücklich, rote Wangen, weil das Café voller Omas war und überheizt. Und überall hingen diese teuren Omamäntel und idiotische Hüte und häßlichen, teuren Seidenschals (Pferdetrensen waren da manchmal drauf).
Wir waren die einzigen vierzehn, fünfzehnjährigen im ganzen Laden. Wir lutschten verstohlen an unseren Mozartkugeln herum. Wir fühlten uns deplaziert, aber zu gut, um darunter zu leiden.
Ich würde nachher meine neuen Haarspangen ausprobieren und die Gästeseife mit dem rosigen Duft und dann den neugekauften Hesse aufschlagen oder die Kaschnitz.
Meine Inseln blühen mir auf
Im grauen Verputz der Mauer.
Meine Briefe schreibe ich
Mit der leichten Forellengräte
Über den Hügelkamm.
Abends sitz ich am Feuer,
Bau in die Flasche
Ein Haus, einen Brunnen, acht Linden,
Ein Spruchband aus Schilfgras,
Kein Wort darauf.
Ansonsten stöbere ich gerade alte Foto-Ordner durch (in erster Linie für die Stadtschriftengruppe, bei der ich Mitglied geworden bin und die irgendwie viel Spaß macht) und staune und staune. Ich habe viele Fotos niemals hochgeladen, weil ich sie im Blog nicht brauchte. Dabei fiel mir auf, wieviele mir doch gefallen und einige von ihnen sind mittlerweile 7 Jahre alt und zeigen längst Verlorenes. Läden und Cafés, die es nicht mehr gibt, Grafitti, die längst verschwunden sind und Décollagen, die ja sowieso oft kaum ein paar Wochen halten . Und natürlich ist man als Fotografiererin auch immer Bewahrerin, Chronologin. Das ist aufregend und schön. 
